A callarse

"Ahora contaremos doce y nos quedamos todos quietos. Por una vez sobre la tierra no hablemos en ningún idioma, por un segundo detengámonos, no movamos tanto los brazos. Sería un minuto fragante, sin prisa, sin locomotoras, todos estaríamos juntos en una quietud instantánea. Los pescadores del mar frío no harían daño a las ballenas, y el trabajador de la sal miraría sus manos rotas. Los que preparan guerras verdes, guerras de gas, guerras de fuego, victorias sin sobrevivientes se pondrían un traje puro y andarían con sus hermanos por la sombra sin hacer nada. No se confunda lo que quiero con la inacción definitiva, la Vida es sólo lo que se hace, no quiero nada con la Muerte. Si no pudimos ser unánimes moviendo tanto nuestras vidas, tal vez no hacer nada una vez, tal vez un gran silencio pueda interrumpir esta Tristeza, este no entendernos jamás y amenazarnos con la muerte. Tal vez la Tierra nos enseñe cuando todo parece muerto y luego todo estaba vivo. Ahora contaré hasta doce, y tú te callas, y me voy."

Mayo del 53

-Y el problema llegó como llegan las grandes historias. Por aquel entonces Buenos Aires ya no era Buenos Aires, y Ella, bueno Ella tenía la graciosa necesidad de ser Ella misma y de hacer que los demás también lo fueran, y la Ciudad...la Ciudad quedó intacta después de todo, a esa, a esa ya no le afectaba nada...

Rayuela, algo más que un libro

"Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinado sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual de nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico."

Almas

¿Por qué morir? Dijo el verdugo a un suspiro de alma en escala de grises.
¿Por qué? ¿Y por qué no? Dijo el alma, el cielo se nos viene encima créame, la Muerte está enferma de estrés y no hay quien le preescriba una baja por ancianidad.
El rostro quedó turbado entre un suspiro y tras esta triste reflexión con un atisbo de desesperanza muy parecido al suicidio de lágrimas, descargó aquel arma contra el alma, y con un crujido seco cortó sus alas.

De Estados del Alma

Jorge Eduardo Eielson

Bueno he descubierto a un nuevo poeta peruano, Jorge Eduardo Eielson, aquí dejo el poema "Poesía en forma de pájaro."

Adios

-Aquel día a la Vida se le olvidó cerrar la puerta con llave. No la culpo, ella siempre fue libre de morirse.

Sería La Ciudad sin Ella diferente en todo caso...

...las hojas se suicidaban a lo lejos en un mundo ajeno a los atardeceres, Lecci buscaba incesante algún atisbo que le ayudara a mantener aquel recuerdo apagado por el humo del cigarro, -Ella se ha marchado, entiéndeme Mario, la culpa no fue suya, de nadie, es lo malo de la vida ¿Sabes?, a veces las explicaciones se pierden entre las utopías. Recuérdalo bien Mario, no todo es así de sencillo...