Sería Madrid la rúa sin Ella diferente en todo caso, sería sólo presuponer que quedasen extintos los poetas, bohemios de versos punzantes, fríos. Sería rendirse a la utopía sin haberla encontrado, cerca, en las esquinas. Sería un oír llorar de gatos, rabia de los tejados. No te preocupes, yo te espero, como siempre, al pie de una barra, aunque Madrid caiga y los poetas mueran.
11 comentarios:
los poetas nuncan mueren, un hombre solo, que contempla la luna, ya es un poeta, aunque no escriba. pienso yo.
buen texto, estuyo?
saludos y gracias
Podrá no haber poetas; pero siempre
Habrá poesía.
..................................
Mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!
Asi es ¿no crees?
Un fuerte beso.
Hola! Muchas gracias por tu comentario en mi blog :) hazle caso a Pompas, que ella si que sabe ;-).
Como siempre en estos días.
Esta tarde lluviosa
- octubre es siempre el mismo -
se parece a ti,
quisiera que no hubiera pasado el tiempo,
como si aún lloraras en mi hombro
te recuerdo,
¿dónde han quedado las cosas que te he dicho?,
¿cómo tiro a la basura tu recuerdo?.
Ésta ha de ser una de esas noches
en las que basta una botella de ron y unos cigarros.
Ni siquiera tengo ganas de escribirte esto,
ha de ser que toda la soledad me viene de golpe
que me dan ganas de morirme,
otro cigarrillo para mis pulmones,
cuando te fuiste supe que hay cosas peores que el olvido.
Ha de ser que uno nunca muere del todo,
que siempre quedan en los dedos palabras,
que nunca del todo se secan las lágrimas.
Año tras año se acumulan en el olvido
las cartas, las ganas de verte,
hay que estar dispuesto a renunciar a todo,
- hasta siempre -.
Si tomo el teléfono y te llamo,
no quiero que digas que no vale la pena,
así se queda, esta historia, sin otro final,
la esperanza es para aquellos que dicen poder olvidar,
otro nombre, otro cuerpo, como tu cuerpo,
estos siguen siendo los mismos días,
no es suficiente inventar un milagro,
esta vez la noche es demasiado larga,
ni todas las palabras del viento alcanzan.
Dime que todo es mentira
que solo son estas letras mías,
que sin ti hay otra vida.
Israel G.Araujo
Hay cosas que no se ven pero siguen estando alli, junto a nosotros, en nuestras vidas...como los poetas, los versos, la melancolía helada...y hay personas a las que tampoco tenemos cerca y sin embargo, están más cerca que nunca.
poder esperar, aun sin esperanza, al pie de una barra, y el otro saberse esperado.. que poeta puede morir ante eso?
Siempre que existan utopias habra poetas que añoren.
Siempre que haya amores habrá poesía.
Que dejen de existir los poetas, sería como la muerte de los hombres, puesto que todos sentimos y el sentir en si mismo es poesía
ando un paso y la utopia se aleja un paso.. ando dos pasos y la utopia se aleja dos pasos.. pero.. es que para eso sirve la utopia.. para andar..
pd: la musica..inmejorable..
besitos
Merche
...me recordó a Joaquín Sabina...
y una canción que dice algo así como "yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madird"
Madrid, perdón...
Ahi.
Con fuerza y perseverancia.
Si ya dicen...tierra de conquistadores!!
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